Há quatro ou cinco anos, confidenciei a um amigo uma série de transformações que estavam a processar-se em mim e que indiciavam uma crise de meia-idade.

Os hábitos da minha Mãe, que eu nunca tinha apreciado/compreendido, estavam a eclodir:

1- coleccionar sabonetes e perfumar as gavetas com eles;

2- encantar-me com as sementes a germinar;

3- enfeitar a casa com flores;

4- fixar-me nos passarinhos;

5- comprar rendas e bordados;

6- emocionar-me com a Callas ( a minha Mãe é mais com ópera mas, enfim, …);

7- deliciar-me a fazer doces e compotas.

O meu amigo não me levou a sério e disse-me que lhe parecia uma excelente mudança. Até porque sempre tinha gostado muito da minha Mãe.

E assim ficou resolvido o assunto… e o meu preconceito.

A maldição de Oscar Wilde – a desgraça das filhas é assemelharem-se, com a idade, às mães – foi ultrapassada.

Oscar Wilde não percebia nada de flores: desgraça dele…

Há umas semanas descobri este frasco.

E a casa cheira a roupa de cama bordada, seca ao sol, perfumada e engomada.

Melhor do que este perfume do campo da Saboaria Portugueza só mesmo os junquilhos que a Beatriz apanhou no Vale com a prima Cristina.

Já não me lembrava que as flores cheiravam assim.

Quem roubou o perfume das rosas e das flores que aparecem nos mercados?

Têm sido geneticamente modificadas para serem mais resistentes e mais coloridas, mas têm o cheiro de uma triste folha de papel.

Os junquilhos são originários da África do Sul e, muito em breve, vêm viver para os canteiros de uma casa alentejana.